я задыхаюсь, как и задыхалась, может, даже сильнее, потому что тогда чувство утраты виделось в перспективе, а теперь - один шаг, и я там, в этом чувстве, как в болоте.
в переходе мужчина пел под гитару какую-то дурацкую песню про любовь и расставания, и я убежала. взлетела по ступенькам, как от клоуна.
это все напоминает какой-то дешевый инди фильм. я даже вижу все претензиозными кадрами. пишу, наверное, так же, будто не для себя.
так забавно, вот сейчас - хочу. вот сейчас, спроси меня сейчас.
сколько тебе времени нужно, чтобы сказать нет. продаю себя задешево, а даже так не надо. называть вещи своими именами надо, потому что.
я так много пишу, потому что так начинает казаться, будто я выговорилась. потому что в последний раз долгое глотание слов привело вот к этому, вчерашнему.
а сердце болит, и стучит бешенно, и ухает каждый божий раз вниз, и я была дома, и я была вне дома, и я пила успокоительное, и я смотрела, как ветви вишен гнутся под весом к земле. я пыталась говорить, пыталась молчать, пыталась слушать музыку, пыталась петь, пыталась открыть ноутбук и продолжить поиски, но я не могу ни о чем думать.
я не могу спать. мне лень есть. я расходую слишком много воды, уставившись на кафель в душе.
не надо говорить мне, что я заслуживаю лучшего, хотя бы.
корчится в муках надежда. ебаный стыд.